Hoy en Barakaldo: La bola negra.

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La bola negra viene avalada por premios lujosos en festivales.
Los "Javis" son dueños de un brillante sentido del cine, de reflejar múltiples sentimientos, incluidos la pena, el deseo y el sufrimiento, de crear una atmósfera muy especial, de hacer muy reales y creíbles a personajes que viven en la zozobra, la indefensión y el miedo, y de reivindicar a personajes que siempre lo tuvieron muy duro debido a su sexualidad.
Cuentan y entrecruzan varias historias que se suceden a lo largo de un siglo. Y esto es arriesgado. El espectador corre el peligro de hacerse un lío, de perderse en ellas. Al menos, a mí me cuesta a veces seguir el hilo narrativo. Aunque también existen momentos y situaciones con capacidad para conmover a las piedras. 
Y el venerado, sufrido, masacrado Federico García Lorca solo aparece al final, pero lo que cuenta y el tono en que lo expresa tienen poder de comunicación. Casi todo suena a verdad en esta película. Pero, sobre todo, posee clima y sentimiento.
Según los entendidos es previsible el éxito a todos los niveles que va a alcanzar 'La bola negra'. Me alegro. Se lo merece. No es perfecta, pero posee algo conmovedor.
Pero dicho esto, me cuesta creer que triunfe en Yankilandia aunque, ojalá me equivoque.

Garcia Lorca. 90 años de herida incurable.

No quería que termine Agosto sin recordarlo. De todas las víctimas de la Guerra Civil, ninguna es más simbólica que Federico García Lorca, fusilado en agosto de 1936 junto a un maestro y dos banderilleros anarquistas en un paraje de Granada. Sus restos nunca han sido localizados.
Parece ser que estamos en tiempos de destrucción: Gaza, Siria, Cisjordania, Líbano, Irán; en tiempos donde se tergiversan los Derechos Humanos Universales: rapto del presidente Maduro, asesinatos selectivos, invasión de países, apropiaciones contra ley; en tiempos donde se elige como presidente del país a personajillos de cuarta categoría con unos currículos que dan espanto en lo académico y en lo moral. Mediocres con poder, los más peligrosos. Lo más trágico, que han sido votados por personas. Y como colofón, ausencia de la ONU, ausencia de reglas universales.
No estamos en tiempos de poesía, no, sino de adoración del dinero mercader, vale quien tiene. Pero me pregunto, si poco vale la poesía, si no sirve para nada, por qué cuando se da un golpe de Estado alterando violentamente el orden jurídico, los primeros que son eliminados son los poetas: Lorca, Antonio Machado, Miguel Hernández, Marcos Ana, Víctor Jara, Pablo Neruda más otros muchos que se tuvieron que exiliar. Gran delito. Los primeros que desaparecen son los símbolos que representan unas ideas.
Hablemos hoy de Federico, asesinado en el barranco de Viznar aquel día en que en España se quiso matar la poesía. Era un hombre profundamente solidario con los más humildes, llevaba su compañía La Barraca ofreciendo teatro clásico y cine por pueblos remotos, no era político, no era dirigente político, no era nada extremista y era un hombre completamente entregado a la cultura: poesía, teatro, prosa, música. Todo lo que tocaba lo convertía en oro poético. ¿Por qué lo mataron? ¿Para qué? No se puede entender que hoy día, sin pedir viejas cuentas, haya alguien (que los hay) que se oponga a que se dé digna sepultura a todos, incluido Federico. ¿Qué razón se puede aducir para no querer hermanarnos? Pobres quienes así piensan.
Hace noventa años de aquel triste suceso, y hay recordatorios que deberían celebrarse con mayúsculas.
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La condena del asesinato de Lorca, cuando la noticia comenzó a cundir, aún en forma de duda, el 30 de agosto de 1936 —más de 10 días después de su muerte—, tuvo que enfrentarse inicialmente a los esfuerzos del bando sublevado por desinformar y tergiversar los hechos. Con todo, aquella condena terminaría desbordando el ámbito de la denuncia para convertirse en una poderosa forma de reconocimiento y dignificación.

¿Tiene sentido seguir buscando el cadáver de Lorca?

Quizá el problema esté precisamente en la idea de que toda herida debe ser cerrada. Si se trata de dar por concluido un capítulo de la historia de España y del mundo, esa herida, creo, es incurable.

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Hoy vuelve la rutina. Oda a los días rutinarios

 Esos días en que todo se da dentro de lo esperado
En los que no ocurre nada extraordinario
Nada tan bueno ni nada tan malo
La rutina
Lo normal
Lo aburrido
Lo plano
Lo mismo de siempre

Nada llama demasiado la atención

Nada sobresale

Solo vives y eres

Estás con los de siempre

Haciendo lo de siempre

Comiendo lo de siempre

Hablando lo de siempre

Jugando lo de siempre

Ahí

Justo ahí

Justo esos días son los que quiero retomar
acabado el ruido de las denominadas fiestas locales

Los días de mi vida

Las cosas pequeñas

Cuando estamos todos

Cuando estamos juntos

Una vida normal a veces sacudida por días extraordinarios

Que ésa sea la banda sonora de mi vida

Los días en que soy feliz y no lo sabía.

(Readaptación de la Oda de 
pazdomarchi.cl/oda-a-los-dias-normales)

Oh, vil Ola de Calor, que traéis muerte y desolación con tus masas de aires tropicales y subsaharianos.

 

Oh, antipática Ola de Calor, que llegáis vehemente, cruel y sin aviso en estas otroras templadas y frescas tierras patagónicas.

Oh demencial Ola de Calor que eleváis termómetros por arriba de los 40 grados centígrados Celsius o 104, si de Fahrenheit hablásemos.

Irreverente y monstruosa Ola, que nos tiráis en las jetas reminiscencias al horror climático de Senegal, el Congo y los países árabes en general.

Oh, despiadada Ola de Calor que hacéis sudar hasta el más pequeño de nuestros poritos, aniquilándolo por completo.

Oh, oligofrénica Ola de Calor que no amaináis por las noches, dejándonos al borde del apocalipsis zombie.

Oh, Ola. Iros, Ola. Iros a tu sádico origen en tierras míticas de Mordor y del mismísimo averno.

Iros, oh fanática y maniática Ola de Calor y no regreséis más si no traéis bajo el brazo una playa de arena, unas caipiriñas y unas palmeras bien frondosas.

Alonzo Jara

(Copiado de su perfil de Facebook.  Alonzo Jara es periodista, de Neuquén,
y como se ve, prolífico autor de textos literarios humorísticos)

Aprovecha el día. No dejes que termine sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.

Aprovecha el día. 
No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños. 
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte,
que es casi un deber. 
No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario... 
No dejes de creer que las palabras y la poesía,
sí pueden cambiar al mundo; porque, pase lo que pase,
nuestra esencia está intacta. 
Somos seres humanos llenos de pasión,
la vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia. 
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa.
Y tú puedes aportar una estrofa... 
No dejes nunca de soñar,
porque sólo en sueños puede ser libre el hombre. 
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes, huye... 
"Yo emito mi alarido por los tejados de este mundo", dice el poeta; valora la belleza de las cosas simples,
se puede hacer poesía sobre las pequeñas cosas. 
No traiciones tus creencias, todos merecemos ser aceptados. 
No podemos remar en contra de nosotros mismos,
eso transforma la vida en un infierno. 
Disfruta del pánico que provoca tener la vida por delante. 
Vívela intensamente, sin mediocridades. 
Piensa que en ti está el futuro,
y asume la tarea con orgullo y sin miedo. 
Aprende de quienes pueden enseñarte.
Las experiencias de quienes se alimentaron de nuestros
"Poetas Muertos", te ayudarán a caminar por la vida. 
La sociedad de hoy somos nosotros, los "Poetas Vivos". 
No permitas que la vida te pase a ti, sin que tú la vivas ... 
Walt Whitman

Confesión de un terrorista ,un poema de Mahmud Darwish,

Confesión de un terrorista es un poema de Mahmud Darwish,
el poeta nacional palestino, fallecido en el año 2008.

“Ocuparon mi país,
expulsaron a mi pueblo,
anularon mi identidad.
Y me llamaron terrorista.

Confiscaron mi propiedad,
arrancaron mis cosechas,
demolieron mi casa.
Y me llamaron terrorista.

Legislaron leyes fascistas,
instauraron el apartheid.
Destruyeron, dividieron, humillaron.
Y me llamaron terrorista.

Asesinaron mis alegrías,
secuestraron mis esperanzas,
esposaron mis sueños.
Y cuando rechacé todas las barbaries
y decidí defenderme, ellos…
¡Mataron un terrorista!”

Sope hoy al mediodía. El Mar, de Jorge Luis Borges.

Antes que el sueño (o el terror) tejiera

mitologías y cosmogonías,

antes que el tiempo se acuñara en días,

el mar, el siempre mar, ya estaba y era.

¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento

y antiguo ser que roe los pilares

de la tierra y es uno y muchos mares

y abismo y resplandor y azar y viento?

Quien lo mira lo ve por vez primera,

siempre. Con el asombro que las cosas

elementales dejan, las hermosas

tardes, la luna, el fuego de una hoguera.

¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día

ulterior que sucede a la agonía.
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Bajo un cielo nublado, otro bello atardecer ... en Las Canteras. Las Palmas.

 

Bajo el cielo nublado,
el mar se ve tan triste.
Como si quisiera llorar,
por todas las almas perdidas.

Pero en los atardeceres,
todo cambia de color.
El cielo se llena de naranja,
y el mar de un azul intenso.

Entonces es cuando uno puede contemplar,
toda la belleza de la vida.
Y olvidarse de todos los problemas,
que parece no tener fin.

Clarabella Varela

MIGUEL HERNÁNDEZ, QUE ESTÁS EN LOS CIELOS, en el Pabellón 6, Bilbao.

Esta es la vida del poeta Miguel Hernández, condenado sin haber cometido ningún delito y al que dejaron morir en una cárcel franquista a los 31 años. Es un repaso a la biografía de un autor pegado a la tierra, mientras sus versos brotan vigorosos de sus páginas agostadas por el tiempo para que no olvidemos su historia; hizo de su vida, con poesía, convicción y una sonrisa, una tragedia.

Este año se cumplen 80 años de la muerte de Miguel Hernández, el poeta y pastor que tuvo que dejar la escuela muy temprano para ayudar en casa. Hoy, más que nunca, reivindicamos su vuelo poético porque necesitamos poetas, nos los matan, se nos mueren… Mientras esperamos a los nuevos, recordemos a los grandes.

 

Necesito el mar ...

Necesito del mar porque me enseña

no sé si aprendo música o conciencia

no sé si es ola sola o ser profundo

o solo ronca voz o deslumbrante

suposición de peces y navíos.

Pablo Neruda

Playa Es Strenc, playa de arena al sur de Mallorca. En la localidad de la Colonia de Sant Jordi. Pura delicia de todo se ampara. Poesía catalana.

CALA GENTIL
Sobre la cinta de blanca arena,
que besa l’aigua de cèlic blau,
grans pins hi vessen a copa plena
olor de bàlsam, ombra serena,
remor suau...
Oh, dolç estatge de bellesa i pau!

Un aquí troba la llum més clara,
les colors vàries de to més viu;
pura delícia de tot s’hi empara,
i sol o lluna mostrant la cara,
tot hi somriu...
Oh, de mos càntics inefable niu!

COSTA I LLOBERA, MIQUEL

2015 . Posts de entonces : De kukux, saetas y Bilbao y Las personas curvas.

 En el corazón-corazón de las Cortes.

Entre el Moulin Rouge, Marilyn y El Edén.

En el balcón de este último club los cantaores,

tres voces masculinas cantan saetas, 

primero a María, luego al Nazareno.

https://erikenea.blogspot.com/2015/03/de-kukux-saetas-y-bilbao.html

y

El filósofo, poeta y pensador libertario Jesús Lizano fallecido el pasado mes en Barcelona, licenciado en Filosofía, que impartió clases en un instituto, pronto se dedicó a su vocación poética, dejando una extensa obra entre las que destaco la que adjunto.
https://erikenea.blogspot.com/2015/06/las-personas-curvas.html

Bienvenida primavera

 

Doña Primavera

Doña Primavera viste que es primor,
viste en limonero y en naranjo en flor.
Lleva por sandalias unas anchas hojas,
y por caravanas unas fucsias rojas.
Salid a encontrarla por esos caminos
¡Va loca de soles y loca de trinos!
Doña Primavera de aliento fecundo,
se ríe de todas las penas del mundo…
No cree al que le hable de las vidas ruines
¿Cómo va a toparlas entre los jazmines?
¿Cómo va a encontrarlas junto de las fuentes
de espejos dorados y cantos ardientes?
De la tierra enferma en las pardas grietas,
enciende rosales de rojas piruetas.
Pone sus encajes, prende sus verduras,
en la piedra triste de las sepulturas…
Doña Primavera de manos gloriosas,
haz que por la vida derramemos rosas:
Rosas de alegría, rosas de perdón,
rosas de cariño, y de exultación. 

Antonio Machado

Joan Margarit. La libertad.

joan margarit

Es la razón de nuestra vida,
dijimos, estudiantes soñadores.

La razón de los viejos,
matizamos ahora,
su única y escéptica esperanza.

La libertad es un extraño viaje.
Son las plazas de toros con las sillas
sobre la arena en las primeras elecciones.

Es el peligro que, de madrugada,
nos acecha en el metro,
son los periódicos al fin de la jornada.

La libertad es hacer el amor en los parques.
Es el alba de un día de huelga general.
Es morir libre. Son las guerras médicas.
Las palabras República y Civil.
Un rey saliendo en tren hacia el exilio.

La libertad es una librería.
Ir indocumentado.
Las canciones prohibidas.
Una forma de amor, la libertad.

Don Juan, Doña Inés ... y el coronavirus.

En torno al 1 de Noviembre siempre vuelven D. Juan y Doña Inés. Este año, como no podría ser de otra manera, su conversación gira en torno al maldito virus :

DON JUAN ¿No es verdad, Ángel de amor, que en esta apartada orilla  no hay que llevar mascarilla y se respira mejor? Es verdad -y no te miento- que arriesgándome salí desde muy lejos de aquí  burlando el confinamiento. He venido de muy lejos -aunque el lugar me lo callo- a lomos de mi caballo para tirarte los tejos. He amarrado mi corcel, está todo ventilado; ya las manos me he lavado y me he puesto el hidrogel. Ea, pues, bella señora, concededme vuestro amor. Os lo pido por favor ¡desde hace casi una hora!

DOÑA INÉS - ¡Callad, por Dios, caballero,  porque es público y notorio que aunque vos seais el Tenorio la salud es lo primero! Con todo lo que se ha dicho yo prefiero no arriesgar. No me quiero contagiar, que a mí me da miedo el “bicho”. Contenéos, por caridad, comportaos con elegancia y mantened la distancia: es por la seguridad que este año no habrá romance, se rompe la tradición. Ya habrá mejor ocasión  con la vacuna al alcance Marchad, pues, por la vereda y no vayais muy despacio. Estad en vuestro palacio antes del toque de queda.

Malos tiempos corren hoy

para encuentros y reuniones.

¡Huyamos de los follones!

Y ya, con esto, me voy.

Ya me despido, señores.

Agradezco su atención 

y deseo de corazón

que vengan tiempos mejores.

José Mari Calleja, un símbolo de exilio y defensa de la libertad.

www.elcorreo.com/opinion/territorios-hermanos

Xabier Lete dedicaba unos versos
a Imanol Larzabal que bien 
pueden servir de homenaje 
y despedida a José Mari:

Había una emoción inefable en el aire, 
y en el rostro de tus amigos 
un dolor mudo/
cuando te despedimos allí donde 
las personas miran de soslayo al mar/
una culpa que impide sanar 
las heridas de un error, 
quisiéramos ofrecerte 
un último aplauso/
en su humildad, 
la flor de un verso sentido,
o tal vez pedirte perdón/
por haberte dejado tantas veces solo, 
te habías marchado 
a un sombrío páramo/
libre de la crueldad humana, 
posteriormente no hemos sabido de ti 
pero en el lugar en que estés/
infinito, oculto y protegido, apiádate de nosotros,/
los carentes de la piedad que habrías requerido.

La historia de Iza .... y nuestra realidad.

Poema tomado de "La historia de Iza",
tiene más de 150 años, sin embargo parece escrito en la actualidad
de Grace Ramsay. Es del año 1869.

Y la gente se quedaba en casa
Y leía libros y escuchaba
Y descansó e hizo ejercicios
E hizo arte y jugó
Y aprendió nuevas formas de ser
Y se detuvo.

Y escuchó más profundamente.
Alguien meditó,
Alguien rezó,
Alguien estaba bailando,
Alguien se encontró con su sombra.
Y la gente comenzó a pensar diferente

Y la gente sanó.
Y hubo ausencia de personas que vivían
en una peligrosa ignorancia,
sin sentido y sin corazón.
Incluso la tierra comenzó a sanar.

Y cuando el peligro terminó
Y las personas se encontraron,
Lloraron por los muertos
Y tomaron nuevas decisiones...
Y soñaron con nuevas visiones
Y crearon nuevas formas de vida.
Y curaron completamente la tierra,
Justo cuando fueron sanados.

Poesía en tiempos de coronavirus, una hora antes de salir a las 8 a mi balcón.

"Despertar" (Miguel Candau Diaz-Trechuelo)

 No existe surrealismo más realista,

que el mundo en que vivimos cada día,

las curvas, los números, las listas 

de las vidas que se marchan todavía.
. 

Con afán de escabullirse, mi guionista,

nos encierra de Wuhan hasta Gran Vía.

Malditos coronitas, cual turistas,

que transforman a este mundo en distopía.
.

Hoy, militares, médicos, doctores,

farmacéuticos, los polis, vendedores,

al balcón os sale el mundo a ovacionar.
.

Con ganas de aparcar hoy los errores,

luchar conjuntamente: vencedores

y mañana solamente despertar.

Día Mundial de la Poesía. "Por los ángeles de alas verdes de los quirófanos".

Por los ángeles de alas verdes de los quirófanos.
Por los ángeles de alas blancas del hospital.
Por los que hacen del verbo ayudar
su bandera y tu casa
y luchan porque nadie muera en soledad.

Por las trabajadoras que no duermen
para que sueñen que se salvan los heridos.
Por los que al defendernos usan su piel un escudo
y mueven las camillas como el vals del peligro.
Por los que hacen del trabajo sucio
la labor más hermosa del mundo.

Por los que nunca miran el reloj mientras curan.
Por las que pintan tu dolor de azul.
Para los que merecen los abrazos prohibidos,
y se meten contigo en la boca del lobo
y riegan nuestro miedo con su luz.

Todos os aplaudimos,
con las barandillas de los balcones erizadas
con manos que recuerdan que encontrar otras manos
es la única verdad.

Y mientras, la esperanza escribe en nuestros labios:
“Cuando esto pase, nunca nos volverá a pasar.”cadenaser.com/programa/2020/03/19/la_ventana

Romancero Gitano. Arriaga.

Nuria Espert son como esos artistas flamencos que parecen hacer todo fácil, como quien respira, porque están bendecidos por el duende, y decir duende es decir Lorca, que siempre acude cuando alguien le pide ayuda en épocas turbias y mediocres.

Espert finge que lee, o lo contrario, que improvisa, pero está todo aprendidísimo, como esa primera persona que a veces parece ser la actriz contándonos cómo descubrió la poesía lorquiana, y a veces la voz de Lorca mismo, como si estuviera reunido en su cuarto con sus amigos.

Espert convoca también cuatro grandes ecos femeninos, cuatro mujeres solas: Marianita Pineda, Yerma, la madre de Bodas de sangre y doña Rosita, desfilando a ritmo de carrusel fantasma. Y la eterna, profunda soledad de Federico, el Federico aterrado que para cruzar la calle necesita cogerse del brazo de alguien, y hacer teatro porque “en el teatro todo se comparte”. 

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